Сно-творчество

На днях меня подрядили искать виды старой Астрахани. Не мудрствуя лукаво я, набрал в поисковике фразу «Старая Астрахань» и начал тыкать на открывшиеся превьюшки. Несколько превьюшек вело на страницу местного художника. Я его не знаю, и по ядовитому колориту ясно почему, наверняка самоучка. Зато пишет с любовью.
В общем-то, я сам хотел заняться тем же, но дальше двух-трёх пастелей дело не пошло, сложновато было выдумывать цвет, а я сложностей не люблю.

Но это всё присказка, а сказ таков - сегодня мне снились гостьи из прошлого. читать дальшеТри мадамы на тонущей в пыли обочине. Все в кремовых, лоснящихся на солнце, платьях. Нежные, не приспособленные к труду ручки с трудом удерживают тяжёлые, кружевные зонты. Сам я не раз попадал в прошлое, так что сразу понял растерянность гостий. Машины равнодушно гнали по магистрали, жара была такой, что плавился асфальт. Я перебежал через дорогу и подошёл к женщинам.
-Извините! – окликнул я их.
Они недружелюбно зыркнули на меня из-под кружева зонтиков.
Я уставился на круглые и каплевидные жемчуга на их лифах, несомненно, женщины были не из нашего времени. Одна из гостий была заметно старше, на вид ей было лет сорок, двоим другим –около двадцати.
-Что это? – указала на поток машин старшая мадам. На руках её белели перчатки.
- Автомобили!
Мадам мой ответ не удовлетворил, она всё с тем же недоумением смотрела на плывущий в мареве поток. Вдруг меня осенило.
-В вашем времени же тоже были какие-то бибики, смешные такие, с крытым верхом! Так вот, это они!
-В нашем времени? – с удивлением воззрилась на меня молодая девица.
Я смешался, признание, что на дворе иной век запросто может свести их с ума, с другой стороны для начала нужно было признать мою адекватность.
-Какой сейчас год? – спросил я девушку.
-Девятисот седьмой, - ответила она через плечо. Немного погодя девушка переглянулась с соратницами, пальцем у виска они конечно не крутили, но всем своим видом давали понять, что считают меня как минимум странным.
-Ну, вот приплюсуй к нему ещё сто лет…- тихо пробурчал я себе под нос.
-Ох, как же мне дурно! – заныла вторая девица, - Я сейчас свалюсь в обморок!
Я посмотрел на её платье, под ним должно быть панталоны и корсет, и это по нашей африканской погоде, ну что за дурацкая мода была всего век тому назад! Не мода, а мучение! Другие дамы тоже были необыкновенно бледны, того и гляди украсят собой обочину.
Вдруг я заметил в потоке машин жучок своего приятеля. Я махнул ему, и он свернул к нам.
-Слушай, друг, - отвёл я его в сторону, - можешь подбросить этих девушек? Ну и заодно водички им купить, у меня голяк полный.
-Одну могу.
-Зачем одну! Подбрось всех троих!
-Но у меня же жук!
-Затолкай их как-нибудь!
-Ну, нет…- начал кочевряжиться он, - одну возьму, и довольно. Мне лишних проблем не нужно.
Неожиданно он выпрыгнул на дорогу и остановил красный жигуль.
-Вот он тех двоих подбросит!
-Ты его знаешь?
Приятель как-то неопределённо махнул головой. Лысый мужчина загородил своим жигулём полдороги, это ж надо было так суметь, остановиться боком!
-Девчонки, залезай! - крикнул он.
«Девчонки» были так измучены, что казалось, были готовы влезть в пасть самому дьяволу. Мадам тоже пошла с ними, и её чуть не сбило машиной.
-Что-то вы так осмелели, что лезете под колёса! – накинулся я на неё.
-Я боялась этих страшных машин, - спокойно ответила она, - но как только поняла, что в них сидят такие же люди, как я, сразу же перестала.
- Очень опрометчиво! – заметил я.
-Нет, нет, вы поедете со мной! – взял мадам под локоток мой приятель.
Когда он посадил её, я спросил его, уверен ли он в водителе красных жигулей. Не изнасилует ли он девушек.
-Что ты, - ответил приятель, - он же на праздник едет. Сейчас все туда едут!
-Что ещё за праздник?
-Ты не знаешь что ли? Смотри, столько машин, говорят, там соберётся чуть ли не весь город!
Его слова несильно меня успокоили, я с тревогой смотрел на отъезжающие жигули. Хотелось их остановить, но какую помощь мог предложить я – безденежный и безлошадный?
Мне пришлось вернуться домой. На праздник я так и не пошёл. Так долго собирал деньги, что стемнело.

Опять потратил чуть ли не весь день на обработку фоток. Завтра, если буду жив, начну выкладывать, а сейчас остатки роскоши, кажется, не постил ещё.

чёрные дыры

В моём вчерашнем сне было много несостыковок, но они, то ли, к сожалению, то ли к счастью, так и не привели меня к осознанию. Сон по просыпанию показался мне хоть и весьма яркой, но всё-таки безделицей, но во время записи, то есть повторного проживания его эпизодов, мне вдруг открылась куча комплексов, смыслов и ощущений. Как обычно, впрочем. Другое дело, что я не всегда могу заставить себе записать приснившееся, часто мешает как раз непонятно на чём основанное презрительное отношение к пережитому.

Действие сна крутилось вокруг моей бывшей школы, а со временем и вовсе переместилось в неё.

Преодолев территорию школы, как всегда наискосок, к бреши в заборе у лабиринта, я бросил взгляд назад и обомлел. На западе, в пространстве между чёрными силуэтами домов плыл осколком давно угасшего заката ансамбль кремля. Свечка колокольни и купола собора были высвечены равномерно рыжим светом.
Как могло случиться так, что я увидел кремль отсюда? Ведь он в другой стороне. Я излил негодование на свою приятельницу - старшеклассницу с несколько глуповатым лицом.
-Не знаю, - пожала она плечами, - может быть, раньше его загораживало какое-то здание, а потом это здание снесли.
-Ну да, - пробурчал я, - скорее всего.
Меня переполнило мистическим чувством, какой-то частью себя я понимал, что объяснение, с которым я так поспешно согласился – просто чушь. Я знал, что открывшийся взору вид доступен для наблюдения только раз в жизни, возможно, это был мираж, обезьянничанье атмосферы. Я задумался над тем, всегда ли мираж возникает в одном и том же месте и что вообще такое – мираж, простая физика или намерение воздуха обрести, наконец, какую-то форму. Задумался так крепко, что не сразу почувствовал, как меня дёргают за рукав.
До остановки я добрался на скейте, который позаимствовал у одноклассника моей приятельницы. Катиться на нём стоя, у меня не вышло, тогда я сел на доску и начал отталкиваться от асфальта ногами. Ехал медленно, но уверенно. Подростки просто угорали, а я всё смущённо бубнил:
-Уймитесь, всё лучше, чем идти.

Добравшись до остановки, мы впрыгнули в маршрутку. К удивлению своему я заметил, что прямо напротив меня сидит ведущая Времени горбачёвских времён – Анна Шатилова.
Рядом с ней покрякивал увешанный орденами ветеран.
-Ты знаешь, какой сегодня праздник? – неожиданно спросил он меня. Интонация была насмешливой. Старик закопошился в кармане и достал дёшево выглядящий орден. – Вот, дали…
-Нет, не знаю, - ответил я.
-День отступления союзных войск, - ответил он презрительно. – Да знают ли они на самом деле, что было в этот день!
-Точно, - решил поддержать я его, - Понятия не имеют, им бы только новые праздники вводить. Ненавижу все эти искусственно насаждаемые праздники!
Вдруг моя приятельница протянула старику руку.
-Поздравляю вас!
-Спасибо, дочка, спасибо! – сердечно поблагодарил он её.
-Идиот, он ждал, что ты его поздравишь! Намекал тебе, а ты!– шепнула мне на ухо девчонка.
Я, должно быть, сделался таким же красным, как пиджак Шатиловой. Ведущая смотрела на меня с явным неодобрением. Груз вины был так невыносим, что я попросил остановить машину. Чтоб я ещё раз решился кого-нибудь поддержать!

Скоро я снова вернулся в школу. Только на сей раз не на её территорию, а внутрь здания. Было удивительно бродить по ней – как будто совсем не изменившейся. С другой стороны – я помнил, что на дворе двадцать первый век, а значит и сюда должны были докатиться какие-то его веяния. Подумалось, что теперь здесь в каждом классе имеются интерактивные доски, а может даже и интернет. Впрочем, интернет, в каждый класс, показался мне слишком дорогим удовольствием и даже ненужным излишеством. Довольно будет иметь доступ в сеть в кабинете информатики и ещё где-нибудь, где именно, я в точности не решил.
Уроки давно кончились, но в некоторых классах сновали оставшиеся убираться ученики, а на площадке между вторым и третьим этажами столпилось несколько ожидающих их родителей.
Я прошёл мимо них и вдруг увидел Рамзана Кадырова! Он был одет в белый вязаный костюм – свитер с круглым вырезом и треники. Крупноячеистую шерсть пересекали мелкие геометрические узоры. Красные и синие нити на белом фоне. В сумме получался знакомый триколор, но при взгляде на этого чеченского увальня возникали ассоциации отнюдь не с государственной символикой, а с Лапландией. Так и хотелось воскликнуть:
-Так вот ты какой, северный олень!
Улыбаясь в бороду, Рамзан вешал на класс замок.
Вдруг меня подозвали двое родителей. Лица их были черны, то ли армяне, то ли азербайджанцы.
- Представляете, - истерично заголосил папаша, - этот человек кормит наших детей!
-Школьный повар? – спросил я вполголоса.
Мужчина притянул меня к себе, и бешено вращая своими огромными глазищами сообщил:
-Да, представьте себе! Этот… поганый чурка кормит наших детей!
Я чуть не рассмеялся ему в лицо. Сам-то ты кто? Каким-то чудом мне удалось подавить смешок и спросить вполне серьёзным тоном:
- И что? Потравился кто-нибудь?
Я бросил косой взгляд на Рамзана. Он, конечно же, всё слышал. Но улыбка его была всё такой же безмятежной, впрочем, она казалась такой только на первый взгляд, внимательное рассмотрение позволяло увидеть в ней нечто нездоровое. Я бы точно не стал шутить с обладателем такой улыбки.
-Пока нет! – подала голос жена параноика, у неё был совсем уж страшный акцент. - Но мы не рискуем.
-Даём нашему мальчику еду с собой! – встрял неплохо владеющий русским муж. – Но вы посмотрите на него, он только и ждёт подходящего момента! Я пытался добиться, чтобы его уволили, но мне сказали, что он хорошо готовит и кроме нас его вид никого не пугает. Пожалуйста, встаньте на нашу сторону, от вашего участия зависит здоровье, а может и жизнь, наших детей!
-Ладно, ладно, - с трудом отделался я от неприятной пары, - я подумаю над этим.

Сон закончился песней. Зайдя за угол, я услышал музыку. Возможно, это был Шевчук или ещё какой-нибудь исполнитель с заметной хрипотой в голосе. Я присел на широкий подоконник напротив открытого класса. Вскоре запись оборвалась, и из помещения выбежала симпатичная девчонка.
-Ты можешь напеть мне то, что только что слушал? – спросила она меня.
Я ответил, что вряд ли, но могу попытаться. Она захлопала в ладоши.
-Прошу, прошу!
Я открыл рот и, подражая голосу солиста, исполнил первый, неплохо запомнившийся мне куплет. У меня на удивление неплохо получилось пародировать хрипоту, я даже поймал себя на ощущении, что это уже не мой голос. Девчонка была в восторге. Второй куплет пришлось сочинять на ходу, текст вышел глупым, но рифмованным. Рифма получалась сама по себе. Я подумал, что настоящие стихи именно так и появляются, при полном невмешательстве сознания. Я закрыл глаза и с упоением принялся следить за движениями чужого голоса и не менее чужих мыслей. Радио, настроенное на заморскую волну. Меж тем девчонка успела примоститься ко мне, но заметил я это лишь тогда, когда она отняла губы от моей шеи. Я привык к тому, что правая часть моего тела тяжелее левой и не замечал, что происходит. Девчонка снова впилась губами мне в шею, и я вдруг осознал, что мы слились с ней в одно целующее самого себя целое.

Наверное выкладывал уже эту картину мейд бай плёночная мыльница, но на сей раз - немного другая обработка.

Ночью посмотрел концерт Пинков, они же Флойды – Пульс. Точнее первую его часть, вторую поставил, чувствую, не выдюжу, зевота одолела, и ассоциации в голову лезут не самые приятные – «Машина Времени». Так и ползаю по экрану взглядом в поисках Макаревича, несмотря на то, что поют по-английски. В общем, не понравилась мне вся эта невразумительная нудятина, выключил. А вот первая часть хороша. Хотя вид фронтмэна, кажется его фамилия – Гилмор, какой-то совсем уж затрапезный. Он напомнил мне байкера-пенсионера. Вроде хочется удариться в романтику, но посмотришь на него, и в уме мгновенно расцветают рисованные розочки на коже, выхлопная труба и перегидрольная блонда в люльке. Какая уж тут романтика?

К удивлению своему заметил, что понимаю, о чём он поёт. Нужно будет, кстати, свериться с переводом, а то может просто померещилось. Как-то не верится, что я начал улавливать смысл не только англицких диалогов, но и песен. Песня это всё же не то, что болтовня, это какая-никакая поэзия. Я русские-то тексты с трудом понимаю. Вот, к примеру, песня некой Ёлки. Я слышал её не меньше полусотни раз и каждый раз не понимал, куда она так спешит или же каким словом описывает своё следующее состояние. «В дрова», или «в кровать». По смыслу больше подходило последнее, не зря она после озвучивания пункта назначения начинала неприлично постанывать. «А потом – трава», звучало тоже неплохо. Хотя больше было похоже на то, что курение травы предшествовало написанию текста. И вот вдруг я слышу разгадку. Не из уст самой Ёлки, нет, песню объявляет радиоведущий. Оказывается, она называется - «В Прованс». Кажется, я уже приводил этот пример. Ну да ладно, когда ещё представиться возможность упомянуть Ёлку в одном ряду с Пинк Флойдом. Мои любимые сочетания. Бах и Сердючка. Кто там ещё.. .? Бетховен и Киркоров. Недавно по рассеянности разглядел в фамилии одного фамилию другого. Точнее они показались мне сходными по звучанию, а значит почти идентичными.

Но вернёмся к нашим баранам. Кажется как раз английское выражение. Скелетов в шкафу туда же. Понимаю смысл, но не понимаю этимологии.

Во время исполнения композиции «Shine on you crazy diamond» мелькали кадры сходные с некоторыми моими снами. Долбаная соционика, будь она неладна, приписывает их всем представителям моего знака зо…тьфу ты - ТИМа. Мол, для Есениных весь мир как светский приём. Известные персоны мне действительно снятся часто, а вот приёмы скорее редкость. И всё же иногда такое случается. Я попадаю в огромный павильон, где проходит какая-нибудь закрытая вечеринка. За дверью я встречаю толпу колоритных личностей, они занимаются своими делами, но завидев нового гостя, отвлекаются и подзывают незнакомца к себе, но я не могу к ним присоединиться. Я здесь всего лишь наблюдатель. Хотя иногда бывает, меня вовлекают во всякие непотребства, и я уже не рад тому, что позволил себе увлечься. Но больше чувств у меня вызвала не эта картина, а визуализация падения, в последнее время я, кажется, только и делаю, что падаю. Нужно заметить, что падение происходит не с бухты-барахты, я сам его провоцирую. А потом не знаю, что с этим делать. Да уж…

Недавно у меня возникла догадка, что падение это не что иное, как резкое смещение точки сборки. Лично я её не видел, так что вынужден использовать чужие концепции. Но по большому счёту так ли уж важно, имеет ли идея ТС под собой реальную основу или является чистой абстракцией, важно то, можно ли использовать её практически. Если можно, то это хорошая идея. Теперь я с уверенностью могу сказать, что это хорошая идея. Даже очень.
Ведь если удерживать её в голове, то легко можно вернуть контроль над ситуацией. Ты знаешь, что с тобой происходит, и не впадаешь в панику. Спокойный ум – залог взвешенных действий. Я сказал себе, что моя точка сборки сдвинулась, но её при желании можно зафиксировать. Начавшаяся было паника, тут же улеглась. Я вернул контроль над телом и затормозил падение. Конечно, у меня был выбор – я мог расслабиться и ждать, куда меня вынесет, но я предпочёл проложить направление сам, очень уж неприятными были окружающие меня декорации.

Вот если бы они хоть немного напоминали игрушечный мир из ролика Пинк Флойда, я бы, наверное, выбрал падать до победного.

Мне сегодня прямо везёт. Пол-дня снились неупокоенные души, весьма плотные и надоедливые, а сейчас решил прочесть ленту на лирушечке, а там коммент следующего содержания:
Насколько понятно по дневнику, ГУВХ время от времени включает канал ТНТ. А там, знаю, есть шоу "битва экстрасенсов". Несколько раз попадала, глядела - зрелищное действо.
Но оч. не понравилось, что там нередко кажут о неупокоенных душах, застрявших между мирами. Как вот недавний выпуск, последний или предпоследний сезон... Там надо было отыскать на дне большого озера спрятанный ящик с какими-то ценностями, типа клад (спрятали специально для проверки на способности участников проекта). Испытуемый плывёт на лодке, как/если почует ящик - говорит водолазам где он лежит, они ныряют. Ну, понятно.
Вот, и одна участница говорит: "сама не найду, попрошу помощи утопленника, который мне покажет. Тут многие утонули, много детворы, но я спрошу у взрослого". Короче, она описывает какого-то взрослого, якобы утопшего десять лет назад, просит его помощи, садится в лодку и плывёт прямиком к тому месту, где на дне лежит искомый ящик.
ГУВХ, может это дрочь и обман (что наиболее вероятно), но вот остаться мёртвому в мире живых - это почище любого ада, так щетаю. И ходить, как посредник, наблюдать за живыми, пугать их, во сне являться...
Я-то снов не вижу (ну мож вижу, но не запоминаю), а разлюбезный частенько пересказывает, как во сне видит друга, который угорел, когда им по восемнадцать было. Получается, тот парень уже более десяти лет остаётся в нашем мире. Ну так-то, если по логике.жуть

из дневника собственно ГУВХа

Блин, боюсь теперь ложиться спать. Мне уже хватило упомянутого сна, неужели увижу ещё один! В конце сновидения, меня так достали, что я принялся душить одну неупокоенную. Что же она мне ответила на вопрос: " какого чёрта тебе от меня надо?" Помню, что какую-то невероятную ерунду. Хотела, чтобы я ей купил ей новое платье что ли...Свихнутая модница!
Главное, что плотность призраков возрастала пропорционально моему вниманию. Жаль, что это слишком поздно до меня дошло. Постарался бы их не замечать, глядишь бы сами собой растворились. Действие происходило в бывшем здании художественного училища. В светлом классе с окнами на башню. Обидно. Такое хорошее место и такой отвратительный сон.

Что-то расстраивают меня предапокалиптические настроения в интернетах. Я-то думал народ о душе задумается, о хрупкости жизни. А не о том писать ли теперь виш-лист или стоит ли бежать за свечками. Блин, посмотришь на всю эту красоту и поймаешь себя на мысли, что этой цивилизации и впрямь не помешала бы хорошая взбучка.